Tư Thần đã nhờ Tư Vũ chuẩn bị một chiếc xe, và khi trời vừa hửng sáng, chiếc xe đã đợi sẵn trước cửa khách sạn. Sau một đêm mưa dầm, không khí ẩm ướt và u ám, những chiếc lá rụng nằm vương vãi trên mặt đất phảng phất mùi mục ruỗng.
Tư Vũ nhẹ nhàng gạt đi một chiếc lá vương trên kính chắn gió, rồi quay người trao chìa khóa xe cho Tư Thần, ánh mắt nặng trĩu hỏi: “Có manh mối rồi sao?”
“Hiện tại thì chưa, nhưng hy vọng sẽ sớm có.”
“Cẩn thận.” Tư Vũ trầm giọng dặn dò.
Nhớ lại lời dặn dò tương tự cách đây không lâu, tâm trạng Tư Thần giờ đây đã hoàn toàn khác biệt. Anh cuối cùng đã thấu hiểu được sức nặng của hai tiếng ấy khi thốt ra từ miệng anh trai mình.
Tư Thần khẽ hỏi: “Anh, anh không về Bắc Kinh sao?”
Tư Vũ không đáp lời, chỉ đặt tay lên vai Tư Thần rồi quay người rời đi.
Có bao nhiêu bí mật chôn giấu trong lòng, mà cuộc đối thoại giữa Tư Vũ và em trai ngày càng ngắn ngủi, càng thêm nặng nề. Sự im lặng ấy chất chứa quá nhiều cảm xúc không thể diễn tả thành lời, tựa như có một con quái vật đang cào xé trái tim cả hai, nhưng lại bịt kín miệng họ.
Tư Thần cảm thấy vô cùng khó chịu, anh khao khát phá vỡ bế tắc này, để mọi thứ được phơi bày rõ ràng dưới ánh mặt trời! Để Thiên Hữu được bình an, để Tư Vũ trở lại là người anh ấm áp, đáng tin cậy mà anh hằng mong, anh cần bầu trời ấy.
Sau vài giờ lái xe không ngừng nghỉ, Tư Thần và Thiên Hữu đã kịp trở về Bắc Kinh.
Vừa đặt chân đến Bắc Kinh, họ lập tức hướng thẳng đến một ngôi trường bỏ hoang nằm ven vành đai năm – Trường Nghệ thuật Kim Phong Phàm. Mẹ Thiên Hữu, bà Phùng Y Mạn, đã từng giảng dạy ở đây nhiều năm, và đây cũng là điểm đến duy nhất mà họ có thể nghĩ ra lúc này.
“Chắc là ở đây rồi!” Dò theo địa chỉ đã tìm được, sau vài vòng quanh co, một bức tường dài chắn ngang tầm mắt, và bên trong bức tường ấy chính là nơi họ cần tìm.
Bức tường gạch đỏ xây thô ráp, nhiều chỗ đã hư hỏng. Tư Thần và Thiên Hữu men theo tường đi một lúc lâu, cuối cùng cũng đến trước một cánh cổng sắt lớn, trên đó lủng lẳng một sợi xích sắt hoen gỉ.
“Khu vực thi công, cấm người không phận sự” – một tấm biển cảnh báo rách nát nghiêng ngả đóng trên bức tường gạch cạnh cổng sắt. Nhưng xung quanh không một bóng người, bên trong tường cũng không có bất kỳ tiếng động nào. Rõ ràng, công trình “thi công” ở đây đã ngừng trệ.
Tư Thần nói với Thiên Hữu: “Manh mối duy nhất của chúng ta bây giờ là phòng vẽ có khung cửa sổ màu vàng trong ký ức của em, ít nhất thì bức tranh thật đã từng xuất hiện ở đó. Chúng ta cứ thử vận may ở đây trước đã! Xem có thể phát hiện ra điều gì không, đi thôi!”
Thiên Hữu gật đầu, Tư Thần nắm lấy tay cô, luồn qua khe cửa hé mở để vào bên trong.
Vài tòa nhà nhỏ màu xám đổ nát hiện ra trước mắt, bị cỏ dại bao vây. Những chữ “Phá” lớn vẽ đầy trên tường tầng một, gạch tường loang lổ, cửa sổ vỡ tan tành, một khung cảnh hoang tàn và chết chóc. Chỉ có những cây dây leo bám víu vào tường ngoài, cố gắng vươn mình, níu giữ một chút sinh khí.
Tư Thần và Thiên Hữu đi về phía tòa nhà chính giữa, lờ mờ nhận ra mấy chữ đỏ lớn “Nhà học số 1” phía trên cửa ra vào. Cánh cửa gỗ lớn mục nát nghiêng ngả mở rộng, họ nhẹ nhàng bước vào.
Sàn nhà của tòa nhà học hỗn độn, ngổn ngang gạch vỡ, mảnh kính, bàn ghế và dụng cụ dạy học vương vãi, phủ đầy bụi. Một hành lang u tối, hai bên đối xứng là vài phòng học, ở giữa là cầu thang dẫn lên tầng hai.
Tư Thần và Thiên Hữu bước vào một trong các phòng học. Trên bảng đen còn lờ mờ vết phấn, trên tường vẫn còn vài bức tranh bạc màu, đã hòa lẫn vào lớp vôi tường bong tróc. Những bức tượng thạch cao hư hỏng bị vứt bỏ trong góc, như thể đã nằm đó cả thế kỷ, đôi mắt trống rỗng kể câu chuyện về sự cô quạnh vô tận.
Nơi đây không hề khớp với bất kỳ hình ảnh nào trong ký ức của Thiên Hữu. Kích thước và bố cục căn phòng, hình dáng và màu sắc cửa sổ đều không đúng, cũng không có phát hiện nào khác. Cô lắc đầu, rồi bước sang phòng kế tiếp. Tình trạng các phòng học này đều tương tự. “Không phải… không phải…” Thiên Hữu nhìn từng phòng, rồi lại thất vọng bước ra khỏi từng phòng.
Tìm kiếm xong tầng một, họ lại men theo cầu thang lên tầng hai, rồi từ tầng hai lên tầng ba… Trong tòa nhà học trống rỗng chỉ nghe thấy tiếng bước chân vội vã của hai người, những tiếng vọng xa xăm dường như đang đáp lại những vị khách đã lâu không ghé thăm.
Không thu hoạch được gì ở tòa nhà này, họ lại bước vào một tòa nhà nhỏ khác – “Nhà học số 2”.
Tòa nhà này đã bị đập mất nửa bức tường, trông lung lay, có thể sập bất cứ lúc nào.
Hai người giẫm lên gạch vỡ, luồn vào trong tòa nhà, tiếp tục tìm kiếm từng phòng một, cho đến cuối hành lang tầng hai. Một tấm biển gỗ treo lủng lẳng phía trên cánh cửa phòng thu hút sự chú ý của họ – “Phòng Lưu Trữ”. Chắc chắn đây không phải nơi vẽ tranh, nhưng liệu có thể tìm thấy thông tin nào khác không?
Cánh cửa kẽo kẹt mở ra, âm thanh chói tai đến lạ, như thể có một “người bảo vệ” nào đó sắp bị đánh thức. Nhưng trong phòng chỉ thấy những giá sách phủ đầy bụi, giăng đầy mạng nhện, trên giá trống rỗng, không có gì cả.
Thiên Hữu thở dài, đang định rời đi thì ở một góc phòng, cô nhìn thấy một đống rác bị vứt bỏ. Trong đó, có một cuốn chứng nhận nằm trên vài túi giấy cũ và mấy tờ giấy vụn. Dù cũng phủ đầy bụi, nhưng bìa màu đỏ vẫn nổi bật trong căn phòng u tối này, thu hút cô bước tới.
Mấy chữ “Giáo viên ưu tú năm 2002” in rõ ràng trên bìa đỏ. Phủi bụi, Thiên Hữu tò mò mở chứng nhận ra.
“A! Là mẹ!” Thiên Hữu thốt lên kinh ngạc. Trong trang giấy bên trong chứng nhận, có dán một bức ảnh thẻ của bà Phùng Y Mạn, phía dưới là nội dung khen thưởng “Giáo viên ưu tú” được trình bày rõ ràng. Dù giấy đã hơi ngả vàng, nhưng bức ảnh ấy, cái tên ấy lại như phát sáng, vô cùng rực rỡ. Thiên Hữu xúc động ôm chứng nhận vào lòng, như thể tìm được báu vật vô giá.
Trong khoảnh khắc mơ hồ, Thiên Hữu lại thấy mẹ mình, ở hành lang, trong lớp học, trên bục giảng và bất cứ nơi nào trong ngôi trường này. Thiên Hữu thấy bóng dáng người giáo viên trẻ trung, tài năng, xinh đẹp ấy… Mẹ cô mỉm cười, mỉm cười dưới ánh nắng, mỉm cười giữa vòng vây của học trò…
Một giọt nước mắt làm tan vỡ ảo ảnh. Tuổi xuân tươi đẹp giờ đây đã tan chảy vào sự đổ nát và hoang tàn trước mắt, ngoài cuốn chứng nhận danh dự không bao giờ được trao lại này, không còn gì sót lại. Khi sắt thép và xi măng đổ sập vào cát bụi, mọi thứ từng được che chở dưới chúng sẽ bị lãng quên trong sự bào mòn của thời gian.
Tư Thần và Thiên Hữu đã tìm kiếm từng tòa nhà, từng căn phòng, nhưng thu hoạch duy nhất của họ chỉ là cuốn chứng nhận được ôm chặt trong lòng.
Thời gian không chờ đợi ai, đối mặt với cuộc tìm kiếm không có tiến triển, một cảm giác cấp bách đè nặng khiến họ vô cùng khó chịu.
Hai người uể oải ngồi trên bậc thềm trước cửa Nhà học số 1, nhìn trời dần tối, khiến ngôi trường bị lãng quên này càng thêm hoang vắng. Ánh hoàng hôn xiên khoai, phản chiếu những bóng hình loang lổ từ những tấm kính còn sót lại. Một cơn gió thoảng qua, cảm giác lạnh buốt sống lưng.
Thiên Hữu nhẹ nhàng mở cuốn chứng nhận danh dự, nhìn bức ảnh trên đó, nhíu mày khẽ nói: “Mẹ ơi, chúng con đã tìm sai hướng… phải không? Không ở đây, phải không?”
Tư Thần thở dài: “Đúng vậy, tại sao phòng vẽ lại phải ở trong trường học chứ? Một bức tranh quan trọng như vậy, sao lại mang đến một ngôi trường ồn ào thế này để sao chép? Chúng ta đến đây chỉ là mò kim đáy bể thôi…”
“Nhưng chúng ta còn có thể đi đâu nữa?” Hai người chìm vào suy tư.
Đúng lúc đó, cạch cạch… cánh cổng sắt lớn vang lên, một người luồn qua khe cửa chui vào. Đó là một người đàn ông khoảng bốn mươi, năm mươi tuổi, đầu bù tóc rối, mặt đen như vừa bò ra từ vũng bùn, quần áo rách rưới. Một tay ông ta xách chai nước ngọt và một túi bánh bao, tay kia kẹp một cuộn chăn bông bẩn thỉu dưới nách, trên vai còn đeo lủng lẳng một chiếc ba lô rách.
Người đàn ông bước vào, đảo mắt nhìn quanh rồi lảo đảo đi về phía tòa nhà số 1.
Ông ta đi thẳng đến trước mặt Tư Thần và Thiên Hữu, ngẩng đầu liếc nhìn, rồi cất giọng khàn khàn hỏi: “Tối nay hai đứa cũng ngủ ở đây à?”
Tư Thần vội vàng lắc đầu: “Ồ, không, không.”
“Không sao, chỗ này rộng mà!” Người đàn ông lẩm bẩm một cách thờ ơ, rồi sải bước vào trong tòa nhà.
“Ông ngủ ở đây buổi tối sao?” Thiên Hữu hỏi, “Ông không sợ à?”
“Sợ gì?” Người đàn ông đáp, “Tôi ngủ ở đâu thì đó là nhà tôi, ở nhà thì sợ gì, ha ha ha…” Tiếng cười của ông ta mang vẻ ngông cuồng, vang vọng đặc biệt lớn trong tòa nhà.
Tiếng cười của người đàn ông cùng với tiếng bước chân cứ thế lên đến tầng hai, rồi dần dần im bặt.
Câu nói của người đàn ông vô gia cư đã thức tỉnh Tư Thần và Thiên Hữu đang ngồi trên bậc thềm, cả hai đồng thời thốt lên một từ: “Nhà?!”
“Nhưng… nhưng… nhà đã không còn nữa rồi!” Thiên Hữu chợt nghĩ lại, cúi đầu xuống.
Tư Thần nắm lấy tay Thiên Hữu, nói: “Dù em rất hận người đó, nhưng vẫn cần gặp lại ông ta một lần nữa. Được không? Chúng ta không còn nhiều thời gian, đây là cách trực tiếp nhất!”
Bốn mắt nhìn nhau một lúc, Thiên Hữu hiểu ý gật đầu.
Đề xuất Cổ Đại: Quốc sư mau chạy! Tiểu thần toán nhà ngài lại tiên đoán rồi!
