Chương 125: Cổ Trại

Chương 125: Ngôi Chùa Cổ

Vào những ngày thu trên đại mạc, không gian hiện lên đầy sự u tịch và lạnh lẽo. Những đồi cát nối tiếp nhau nhấp nhô dưới ánh nắng như những con sóng vàng đông đặc.

Xa xa, một ngôi chùa cổ đứng lặng yên, tường đất vàng hòa cùng biển cát bao la.

Cánh cửa chùa khép hờ, trong cơn gió bụi kêu kẽo kẹt. Vết thời gian ăn mòn trên cánh cửa chẳng cần lời nói vẫn kể lại bao nhiêu thay đổi thăng trầm của năm tháng.

Hai con ngựa oai phong được buộc dưới gốc cây cổ thụ với những cành uốn lượn, cương thòng lỏng lẻo làm khuấy động lũ quạ đang đậu quanh đó.

Thi Họa và Thẩm Tuần bước xuyên qua cánh cổng đã cũ kỹ, cùng tiến vào vùng đất tĩnh mịch như bị thời gian quên lãng.

Trong chùa, mọi thứ đều giản dị và trầm mặc, hương trầm ngập tràn. Tượng Phật phủ lớp bụi cát mỏng nhưng vẫn giữ nét trang nghiêm. Các tăng ni tụng kinh bên tượng Phật, giọng trầm buốt xuyên khoáng qua làn gió bụi, mang đến vẻ linh thiêng cho vùng đất hoang vu này.

Bên trong điện Phật, bốn bức tường được trang hoàng bằng những bức họa tinh xảo, đường nét mềm mại và màu sắc rực rỡ.

Thẩm Tuần chậm rãi tiến đến trước bức tranh, vô thức dừng bước, ngẩng đầu chăm chú quan sát, ánh mắt đăm chiêu tập trung.

Thi Họa trong lòng không có điều gì cầu mong, không mang tín ngưỡng nào, vừa chẳng tỏ ra tôn kính thần Phật vừa không hề e ngại. Bước vào ngôi chùa cổ, nàng coi đó chỉ như chuyến thăm bình thường, thong thả đi dạo, ánh mắt tản mạn đầy phóng khoáng.

Khi đến trước phòng tọa thiền, ánh mắt Thi Họa tình cờ bắt gặp khuôn mặt quen thuộc lướt qua. Người ấy có làn da trắng mịn, những đường nét sâu sắc mang đặc trưng của tộc người khác biệt, nổi bật giữa đám tăng lữ đang nhắm mắt tọa thiền và tụng kinh khẽ.

Nàng nhìn chằm chằm, xác nhận đúng đó là Diệp Nguyệt. Trên khuôn mặt bỗng thoáng vẻ ngạc nhiên khó giấu.

Trong phòng, âm thanh chậm rãi của kinh phật chầm chậm len lỏi, hương trầm nhẹ nhàng quấn quýt. Ánh sáng dịu dàng xuyên qua khung cửa, rắc xuống những mảng sáng tối lốm đốm trên sàn.

Thi Họa bước nhẹ nhàng vào trong, lặng lẽ đứng bên cạnh Diệp Nguyệt.

Diệp Nguyệt như cảm nhận được, mi dài nhẹ lay, chậm rãi mở mắt. Đôi mắt đào hoa ngày nào giờ đây nhìn nàng chỉ còn bình thản, không còn vui buồn.

“Thi cô nương đến rồi.”

“Diệp Nguyệt…”

“Tiểu tăng pháp hiệu là Vong Trần.”

Thi Họa trước đó từng nghĩ đến vô số kết cục cho Diệp Nguyệt. Nàng tưởng cậu ta có thể vì mang tội giết cha giết mẹ mà sụp đổ, điên dại đến cuối đời trong đau khổ và hối hận. Hoặc có thể cậu ta lãnh đạm trước sự ra đi của thân nhân, vẫn sống buông thả, mất phương hướng.

Nhưng tuyệt nhiên chưa từng nghĩ Diệp Nguyệt lại chọn con đường xuất gia, nương tựa vào ánh đèn cổ xưa và chân lý Phật pháp.

Dường như đoán được suy tư của Thi Họa, cậu nói: “Ba năm trước, phương trượng đã cứu tôi khỏi biển cát. Nhờ ngài khai sáng, tôi quy y cửa Phật.”

Các tăng ni ngồi tọa thiền như tượng đất tượng gỗ, không để ý đến câu chuyện của họ, vẫn khép mắt thầm niệm kinh không ngừng:

“Do ngã chấp lực, các phiền não sinh —”

“Tam hữu luân hồi, không có giải thoát —”

“Từ si mê có tình ái, theo đó sinh bệnh ngã…”

Diệp Nguyệt trong lòng không còn buộc ràng, thần sắc ung dung, thẳng thắn trò chuyện với nàng.

“Sắc vô thường, vô thường là khổ, khổ tức không phải ta; thọ, tưởng, hành, thức cũng vậy.”

Gió ngoài điện thổi qua làm chiếc áo tăng trắng tinh bay nhẹ như sắp theo gió tung đi.

“Nhờ phương trượng từ bi, ban cho pháp hiệu ‘Vong Trần’. Hai chữ này chính là chân lý tối thượng. Dạy cho tâm tôi như bầu trời rộng lớn, chiếu sáng muôn phương; ý như nước tĩnh không vấy bụi nào…”

Ngẩng mắt nhìn chiếc lá hồng tím rơi bên ngoài, cậu nói: “Cắt đứt mọi trói buộc yêu ghét thế gian, mới được tự tại và giải thoát.”

Thi Họa vốn có biết bao lời muốn nói, muốn kể cho cậu nghe chuyện: Hà Lâu Hàn và Chúc Hỷ Từ đã cùng chôn cất bên nhau, mãi mãi kề cận; muốn nói rằng Diệp Nha giờ đã gả xa xứ, làm phu nhân tướng quân; còn muốn nhắc tới cửa hàng hương liệu ở Biên Thành cũng đã đổi chủ.

Nhưng lúc này, nàng lại không còn ham muốn bộc bạch. Có lẽ với cậu như vậy chính là kết thúc viên mãn nhất.

Nàng nhìn Diệp Nguyệt, nở nụ cười nhẹ nhàng buông bỏ.

“Vong Trần, mong cậu quên đi quá khứ, sống tự do trong những ngày còn lại.”

Vong Trần chắp tay thành kính, cúi đầu sâu trước Thi Họa để tỏ lòng ngưỡng mộ.

Thẩm Tuần đứng ngoài cửa chứng kiến cảnh tượng ấy, trong lòng bỗng dâng lên nỗi chua xót khó tả.

Bốn năm qua, mùa xuân mùa thu đã nối tiếp nhau, đông hạ xoay vần. Anh chợt nhận ra thời gian như ngọn núi chắn ngang giữa hai người, tạo ra khoảng cách không thể đo đếm.

Cô như ánh sao trên trời, anh chỉ dám nhìn mà không thể với tới, chỉ còn nỗi nhớ đè nát lòng.

Hai người cùng bước ra khỏi ngôi chùa cổ, phía sau là tiếng kinh Phật vang vọng như khói tỏa, dịu dàng quấn quýt không tan.

Thi Họa đột ngột dừng bước, quay đầu nhìn lại qua cánh cửa gỗ cũ nát, nước mắt dõi theo bức Phật đá uy nghi. Tượng Phật khép mắt nhẹ, miệng mỉm cười, vừa thương cảm vừa từ bi, như thu hết bụi trần vào mắt.

Tiếng già tăng nghẹn ngào tụng kinh xuyên qua lớp hương sương, từng chữ nặng trịch vang lên trên lá cờ kinh bạc màu. Tấm cờ vàng úa dù không có gió cũng tự động lay động, vang vang như đáp lại chân lý thiền đạo vượt nghìn năm.

“Phàm kế ngã giả, tề kỳ danh ngã kiến, danh sắc dữ thọ, giai kế dĩ vi ngã…”

Chuông đồng bên góc điện ngân vang, âm vang dần tan biến trong khói hương bốc lên.

Thi Họa vô thức đặt tay lên ngực, hai chữ “danh sắc” trong kinh vẫn ngân vang bên tai. Nàng đột nhiên cảm nhận ánh mắt từ Phật đá đang dõi theo, xuyên qua áo quần và tấm da, thẳng vào trái tim đắm chìm trong “cái ngã” sai lầm.

“Từ si mê có tình ái, theo đó sinh bệnh ngã...” Khao khát ấy vốn là căn bệnh chung của chúng sinh.

“Người vừa rồi chính là Diệp Nguyệt.”

Hai người cùng cưỡi ngựa hòa nhịp bước đi, Thi Họa kể lại đầy đủ những chuyện xưa giữa Hà Lâu Hàn và Chúc Hỷ Từ.

Thẩm Tuần chăm chú lắng nghe, nét mặt lúc nặng nề, lúc trầm tư theo dòng câu chuyện.

“Thẩm Ngôn Chi, nếu biết trước số mệnh đã cận kề, anh sẽ chọn thế nào?”

“Biết số mệnh khó tránh, sao phải gắng gượng? Chỉ mong được cùng người trong tim ngày ngày bên nhau, trải qua đời còn lại.”

Quả thật, ai cũng sẽ nghĩ như vậy. Hà Lâu Hàn cũng vậy, khi nhận ra không thể thay đổi, anh tìm đến Chúc Hỷ Từ.

Chỉ tiếc Lục Hộ đã chen ngang, khiến hai người bỏ lỡ nhau, chỉ còn tiếc nuối.

Nghĩ đến đây, ánh mắt Thi Họa chuyển động, tò mò hỏi: “Nếu như Chúc Hỷ Từ đã có người khác bên cạnh thì sao?”

Thẩm Tuần suy nghĩ rồi chậm rãi đáp: “Cố gắng níu giữ. Nếu cô ấy đồng ý là tốt nhất. Còn nếu kiên quyết không theo, sẽ nghĩ cách lấy lại.”

Ừ thì, Thẩm Tuần không phải người bình thường.

Hai người nối chân ngựa thong dong giữa biển cát mênh mông, chợt thấy phía trước một dải đỏ rực nổi bật giữa màu xám xanh.

Trên thân cây cổ thụ khô cằn uốn lượn, có buộc dải lụa đỏ rực như bình minh, phất phới trong gió bắc như ngọn lửa bập bùng sống động.

Nàng nắm dây cương, nhìn dải lụa ấy, giải thích: “Đó là dây cầu mưa của dân chúng Bắc Địa...”

Vừa dứt lời, cả hai cùng ngẩn người, tự hiểu lẹ về hình ảnh cây cầu nguyện ở đền Thành Hoàng trong Lâm An.

Hàng nghìn dây lụa đỏ bay trong hương trầm, so với một dải cầu mưa cô độc trước mắt, cách nhau muôn trùng núi non, lại bất ngờ trùng khớp một cách kỳ lạ.

Đầu ngón tay Thẩm Tuần vô tình siết chặt, trong lòng vẫn còn cảm nhận mịn màng lạnh lạnh của sợi lụa ngày ấy, ôn hòa mềm mại nhưng nung nóng trái tim anh đến quặn đau.

Thi Họa cúi đầu, giọng nhẹ như tiếng thở dài: “Dải cầu mưa mua bằng nửa lượng bạc, sao gánh nổi nguyện vọng nặng trĩu cả ngàn cân.”

Thẩm Tuần liếc mắt nhìn nàng, thấy khóe mắt ửng đỏ, ánh mắt như những mảnh ngọc vụn lung linh nhẹ nhàng, trong lòng anh chợt siết lại.

“Tuổi nhỏ cùng Vấn Khừ và Nguyên Sương đã đến đền Thành Hoàng Lâm An. Tôi từng viết hai dải cầu nguyện. Một dải cầu cho chị gái sống lâu mạnh khỏe, năm nào cũng bình an…”

Bổng nhiên ngước mắt, ánh nhìn ứa lệ long lanh như nước thu, nhưng khi nhìn Thẩm Tuần lại nở nụ cười nhẹ: “Dải còn lại... là mong anh – Thẩm Ngôn Chi – luôn an tâm, bốn mùa đều đẹp.”

Nàng đột ngột cúi đầu, giọt nước mắt không báo trước rơi nhẹ, loang ra vạt áo sáng màu một vệt ẩm.

“Vấn Khừ nói, mỗi lần cầu nguyện chỉ được một dải…” Nàng ngập ngừng, giọng đậm dần, “Nhưng tôi nghĩ, tôi còn nhỏ, dù thần linh biết tôi tham lam cũng sẽ không tính toán…”

“Có lẽ do lòng tôi chưa đủ thành kính, nên cả hai dải đó... đều chưa được như ý.”

Thẩm Tuần nhìn thẳng khuôn mặt đầy nước mắt của nàng, nghẹn ngào nói thầm: “Thành kính hay không, không phụ thuộc vào người đốt hương quỳ xuống mà ở chín tầng trời nhìn xuống có ai lắng nghe.”

Lời nói anh vang nhẹ qua môi, ngả giọng khàn khàn: “Nếu nói về chữ chân thành thật sự...”, anh dừng một chút, ánh mắt hiện lên sự dịu dàng, “Trên mười dặm bụi đỏ này, giữa muôn nghìn sinh linh, không tìm được ai chân thành như em.”

Xa xa chuông lạc đà leng keng ngân lên, như tiếng kinh trời tan phá bầu không, một cơn gió nhẹ thoảng qua, như thần linh thương xót nhân gian, thở dài ngàn thu giữa các đụn cát.

Rất lâu sau, sắc hồng ửng nơi khóe mắt Thi Họa dần nhạt phai. Nàng ngước mắt nhìn về phía chân trời, mép môi bỗng nở nụ cười nhẹ: “Ta sẽ dẫn ngươi đến một thành phố, nơi mà trong các ghi chép du hành cũng chẳng thể tìm thấy dấu vết.”

“Ồ?”

“Nó tên là Thần Hải Thành.”