Sau tiếng tút dài quen thuộc, đầu dây bên kia cuối cùng cũng có người nhấc máy.
"Alo."
"Vợ ơi, là anh đây. Xin em đừng cúp máy." Giọng hắn gần như van nài, "Anh... anh cảm thấy mình sắp chết rồi. Anh chỉ muốn gặp em và con một lần cuối, anh muốn nói với em một lời xin lỗi chân thành."
Đầu dây bên kia im lặng một lúc lâu. Cuối cùng, Đường Hinh không cúp máy.
"Tôi không chấp nhận lời xin lỗi của anh." Tình yêu càng sâu đậm, hận thù càng khó nguôi ngoai.
Đường Hinh siết chặt điện thoại, nhắc lại từng chữ: "Tôi không chấp nhận lời xin lỗi của anh, dù cho anh có sắp chết đi chăng nữa. Tôi cũng sẽ không để anh gặp con lần cuối, vì anh không xứng đáng. Sau khi anh chết một năm, tôi sẽ tái giá; tôi sẽ đổi họ của con thành họ Đường; tôi sẽ khiến nó dần dần quên đi rằng nó từng có một người cha như anh; tôi muốn dòng họ Lý nhà anh phải tuyệt tự tuyệt tôn!"
Nói xong, cô dập máy cái rụp.
Ngày thứ hai mươi mốt
Gần cả tháng trời mưa dầm dề không ngớt, chẳng ai dám bước chân ra khỏi nhà. Mầm bệnh vô hình, nhưng dường như hiện diện khắp nơi. Ngay cả trong từng hơi thở, người ta cũng cảm thấy một nỗi sợ hãi khó tả.
Chẳng ai dám mở cửa sổ, ngay cả khi ở trong nhà, khẩu trang cũng luôn được đeo kín mít. Thức ăn, rau củ bị mưa dầm nhiều ngày không thể dùng được nữa. Lượng vật tư vốn dĩ còn dồi dào, nay chỉ trong vài ngày đã cạn kiệt hoàn toàn.
Bị giam hãm trong những tòa nhà bê tông cốt thép, người dân khó lòng di chuyển, buộc lòng phải chuyển mục tiêu sang những người hàng xóm cùng tầng.
Cửa phòng Phù An An vang lên tiếng gõ. "Chào hàng xóm, tôi là chủ căn hộ tầng ba. Xin hỏi nhà anh/chị có gạo có thể chia sẻ cho chúng tôi một ít không? Giá cả thế nào cũng được."
Đây đã là lần thứ tư rồi.
"Xin lỗi, chúng tôi cũng chỉ cầm cự được chưa đến ba ngày nữa thôi." Phù An An từ chối lời thỉnh cầu của người hàng xóm, tiện thể hỏi luôn: "Các vị còn thuốc trị cảm không? Bạn trai tôi đang ho và sốt cao."
"Không có, không có đâu ạ." Người vốn định cầu cứu ở cửa, nghe Phù An An nói vậy liền ba chân bốn cẳng chạy biến.
Nhưng phải nói, người hàng xóm kế bên mới là người thông minh nhất. Người thuê căn phòng đối diện đã dán một tờ giấy niêm phong lên cửa, trên đó viết rõ: 【Chồng bị nhiễm dịch bệnh, gia đình đang cách ly, xin đừng lại gần.】
Thứ này còn hiệu quả hơn bất cứ điều gì. Kể từ khi cô ấy dán lên, chẳng còn ai dám đến gõ cửa nhà cô ấy nữa. Phù An An lấy đó làm gợi ý. Chiều hôm đó, Phó Ý Chi đã đổ bệnh.
Trong thành phố 50 vạn dân, số người nhiễm bệnh và tử vong cộng lại đã vượt quá một phần năm tổng dân số. Những người may mắn sống sót vẫn mắc kẹt trong những tòa nhà bê tông cốt thép. Đường phố vắng bóng người, và các loài sinh vật khác bắt đầu dần dần chiếm lĩnh nhiều khu vực trong thành phố.
Dọc các con phố, phân và nước tiểu của chim chóc cùng các loài động vật nhỏ xuất hiện ngày càng nhiều. Ở các ngã tư, trong những cửa hàng chưa kịp đóng cửa, bóng dáng của những loài vật nhỏ bé này có thể thấy ở khắp mọi nơi. Đặc biệt là lũ chuột và các loài bò sát, chúng từ những ngóc ngách tối tăm, cống rãnh, bãi rác dần dần mở rộng phạm vi, bò thẳng đến nơi ở của con người.
Vào những đêm dài vắng tanh, lũ chuột, bò sát, tắc kè thông qua những khe hở nhỏ xíu, dần dần bò vào trong nhà. Chúng len lỏi vào bếp, nhà vệ sinh, phòng tắm, và mọi ngóc ngách trong căn phòng.
Một con chuột đang thoăn thoắt bò trên trần nhà, mục tiêu của nó là chiếc tủ quần áo đối diện. Thế nhưng, dạo gần đây nó được "nuôi" đến mức béo múp, thân hình nặng nề. Bò được nửa đường thì nó trượt chân, rơi thẳng xuống khuôn mặt của người phụ nữ đang ngủ say bên dưới.
Bàn chân nhỏ xíu, lông tơ mịn màng dán chặt lên miệng cô. Một mùi hôi tanh nồng nặc của chuột xộc thẳng vào mũi, luồn sâu vào phổi cô. Người phụ nữ giật mình tỉnh giấc ngay lập tức. Cô ta thét lên một tiếng chói tai, bật dậy. Con chuột còn nhanh hơn cô, thoắt cái đã biến mất tăm sau tủ quần áo – chúng không bị nhiễm virus, chúng chính là những kẻ vận chuyển virus.
Đề xuất Hiện Đại: [Ẩm Thực] Sau Khi Rút Khỏi Giới Giải Trí, Tôi Thành Trù Thần Cấp Quốc Bảo
[Pháo Hôi]
Sốp còn ra truyện không ạ?