Cố Tây Trì khẽ khàng đặt bàn tay đang gõ trên bàn phím xuống. Ánh mắt anh dán chặt vào dòng chữ kia, rồi ngả lưng ra sau, rút một điếu thuốc từ túi. Anh nheo mắt nhìn xa xăm. Một lúc lâu sau, anh đứng dậy, đi từ phòng ngủ xuống phòng khách tầng dưới. Anh mở tủ thuốc, lấy ra chiếc máy liên lạc màu đen và bấm một dãy số. Châm thuốc, Cố Tây Trì tìm một...